Поэту
Как всегда: поэта нет —
И звучат елеи.
Ну, а он уж много лет
Под землею тлеет.
Ни от пули — от вина
Мир покинул синий.
Кто же скажет: чья вина,
Что так пьют в России?
Много разных мудрецов —
Объяснят, как надо…
Бард страдал от подлецов,
Смерть была наградой.
Извлекают вот теперь
Горькие уроки,
Только критикам не верь —
Правду скажут строки.
Будут вечно жить они
Неподвластны тлену,
Словно звездные огни
В голубой Вселенной…
* * *
Умели храмы ставить предки
И к душам подводить мосты…
В осенний вечер дивно-редкий
Церковные горят кресты
В лучах светила нежно чистых…
Ты их сияньем восхищен
И очарован, и прельщен,
И хоть воспитан атеистом —
Как будто в веру обращен.
Свет красоты и вдохновенья —
Не отвести смущенных глаз.
Молю: не повторись, мгновенье, —
Когда взрывали, храмы, вас.
Голуби
Заботы неотложные забыты —
В немом оцепенении застыв,
Смотрю на голубиные кульбиты,
На танец птиц — чудесных и простых.
Они купаются в небесной сини,
Бесстрашные воздушные пловцы,
Мне кажется — и я летаю с ними,
Что мы в стремленьи к небу близнецы.
И в радужном, и в белом опереньи,
И цвета шоколада есть наряд —
В веселом карусельном представленьи
Они такое в воздухе творят!..
Теперь я знаю силу вдохновенья:
То этих птиц безудержный полет.
Они впорхнут в мое стихотворенье,
И сердце в поднебесии замрет…