Репортеру
Чтоб не объяли мир пороки,
И жизнь не стала злой игрой —
Ты выдаешь от сердца строки
Ночной бессонною порой.
Не гаснет долго сигарета,
Она, как звездочка, горит, —
И в свежем номере газеты
Твой обжигающий петит.
Его читают у киоска
И спать когда уже пора…
Творишь талантливо и броско,
По праву рыцаря пера.
Твои доспехи — честь и слово.
В награду — скромный гонорар.
Порой обходятся сурово,
Но держишь стойко ты удар.
И лишь точней и глубже строки,
Обратный ход судьбе не дашь!..
Чтоб не сгубили мир пороки,
Ты снова пишешь репортаж.
* * *
Спилили дерево: и стало пусто
Под окнами и на душе.
Лежат опилки снежно-густо,
Как слой присыпки на «буше».
Лежат опилки, как бинты на ране…
Спилили, что им до молвы?
И не услышишь утром сине-ранним
Веселый шепоток листвы.
Оно, мол, кроной заслоняло солнце
И не пускало «мерседес»…
А нам под этим маленьким оконцем
Оно собою заменяло лес.
Спилили дерево, птенцам несчастье…
И сам, как раненый, лежу…
Весенним утром, в одночасье,
Березку снова посажу!
Сеанс иглотерапии
В моей спине торчат иголки,
И доктор вылечить спешит.
Но жаль, что нет (живем, как волки)
Иглолечения души.
А боль в спине — она утихнет,
Получит доктор гонорар,
И снова осень кленом вспыхнет, —
Но кто погасит злости жар,
Кто зависти червя раздавит,
Лжепатриота обличит,
Разоблачит тех, кто лукавит,
И произволы прекратит?..
Как эти болевые точки
Опустошают и гнетут!
… «Вставай, дружок!» —
Сеанс окончен.
А завтра я опять приду.